José Saramago

El poema es un cubo de granito,
Mal tallado, rugoso, insaciable.
Raspo con él la piel y la negra pupila,
Y sé que por delante
Tengo un rastro de sangre que me espera
En el camino de los perros,
En vez de primavera.

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    • Luz A. Dice:

      Está maravilloso este blog. Especial para quienes hacen promoción de lectura. Me gustaría poder escribir aquí las experiencias de lectura a adultos hospitalizados.

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